Odisea a los zapatos

Por Abigail Crusher

Me resulta inevitable pensar en los zapatos de los demás. Esa curiosidad morbosa se me despierta una vez que voy sentada en el suelo de un atestado vagón del metro. No lo sé, pero esa manía de observar los tipos de calzado quizás surgió en mi infancia; cuando pasaba la mayor parte del tiempo debajo de una tarima repleta de frutas en un mercado de la Merced y tras una rejilla de luz podía darme cuenta de que la gente siempre sufre por sus zapatos.

Finas botas de gamuza, botas de cuero gris cuyos tacones intimidan a cualquiera y hacen bambolear a las chicas de piernas ligeras. Zapatos de hombre deformados de la suela, opacos y a punto de remendar. Zapatos relucientes, de piel y hebillas no oxidadas. Zapatos de plataformas no vi, porque ya pasaron de moda pero si vi unas pantuflas que confundían los pies de un hombre alto con unas enormes garras de oso.

Si algo me hizo sentir un poco de dolor ajeno fue mirar unos dedos estrujados por cintillas de plástico que hacían que el pie se hinchara y dejara al descubierto los juanetes. No me atreví a mirar quien padecía dicho martirio. Pero así es esto de los zapatos, toda una calamidad de la cual no se salva nadie.

Un ejemplo son los zapatos hechos con materiales de muy mala calidad. Recuerdo que hace tiempo compré unos tenis chinos por menos de cien pesos, toda una ganga si no fuera que en un día la lluvia me pescó y mis tenis comenzaron a desintegrase. Acabe con los pies hechos una sopa y con probabilidad de pescar un tremendo resfriado.

Pero lo peor lo paso una amiga, que en su boda se le rompió el tacón de su zapatilla y mando a su padre a componerlo, quien para su mala suerte no encontró una de esas pocas reparadoras de calzado (que casi hacen milagros) pues era domingo. Pero eso pasa con los tacones, si no se rompen están chuecos. Como aquella señorita, maquillada y bien vestida cuyas zapatillas desgatadas no le favorecen, pues le hacen perder el equilibrio y de cierta forma corrompen su belleza.

Después esta el problema de los zapatos que nunca están hechos a la medida y siempre resultan un poco largos y anchos o cortos y apretujados. No sería un problema si después de un tiempo no causaran deformidades en los pies: callos, uñas enterradas. Recuerdo que una clase de teatro el profesor pidió que nos quitáramos los zapatos pero muchos se cohibieron con sólo pensar que tenían que enseñar los callos, los dedos torcidos o los calcetines rotos.

Esto no parece tener escapatoria, no, cuando el mínimo detalle también nos perturba. Como aquellas suelas que están más desgastadas de la parte de atrás que de enfrente o cuando se entiesa la suela delantera, esta se deforma haciendo que se levante y parezcan a los zapatos de Aladino, imagínense un hombre de traje con calzado de beduino.

Del otro lado del vagón un niño trata de atar sus agujetas. Otra odisea. Y es que de verdad siempre resulta complicado, pues si no se amarran bien a la menor provocación los cordones se zafan y pueden acabar enlodados o metidos en el mismo zapato, lo cual causa una molestia similar a la lengüeta que se dobla.

Éxodo

Ciento uno es “una cifra abierta que da la idea de los innumerables”. En ella pueden caber todos, tanto los anónimos que habitan la ciudad como los trasladados, aquellos que deben migrar. Una hilera de 101 figuras, de tamaño natural, desfilará hacia la cancillería mexicana como parte de la instalación Éxodos con la que la artista mexicana Helen Escobedo regresa al espacio público.

Después de casi diez años sin colocar una pieza en el paisaje nacional, la artista de 75 años inaugurará el próximo lunes la pieza con la que busca resignificar el espacio público.

La exposición forma parte del homenaje que la Secretaría de Cultura del Distrito Federal realiza a la artista a través del encuentro de arte y política Peatonal.
Graciela Schmilchuk, la curadora, señaló ayer que a pesar de que la pieza tiene claras alusiones a hechos políticos, sociales y culturas, ese no es su “único, ni el principal aporte”, sino que “quiere generar espacio público” a través de la interacción con los transeúntes.

“Helen no hace, sobre todo, una representación de un problema sociopolítico, sino una alusión poética de la situación y espera una respuesta emocional a través de la sorpresa. Una posible reflexión de cada peatón cuando después se encuentre en su casa o converse con alguien”, dijo Schmilchuk después de informar que la artista se encontraba en reposo tras sufrir una caída.

En 1997, Escobedo colocó en la plaza alemana de Hamburgo, donde los nazis concentraban a los judíos antes de llevarlos a los campos de concentración, una serie de figuras de paja de tamaño natural con dirección a la estación de trenes. La instalación no provocó ninguna reacción de la crítica especializada, pero debió ser retirada tres semanas después debido al grado de interacción que tuvo con los peatones.

Helen Escobedo, agregó Schmilchuk, “no quiere que haya identificación con estos personajes, no quiere que nos sintamos uno de ellos sino que busca generar un encuentro entre realidad y ficción, entre imaginarios y memoria, un hacer presente algo que yace en algún rincón perdido que tiene que ver con la incertidumbre, la posibilidad de las pérdidas y del abismo”.

La pieza partirá de la acera de Plaza Juárez y, en forma de hilera, las figuras se extenderán para dar vuelta a la iglesia de Corpus Christi, para enfilarse hacia el edificio de la Secretaría de Relaciones Exteriores. La ubicación tampoco es fortuita, la presencia de la cancillería, que remite a la migración, termina por marcarla.

“Helen tiene mucho temor de hablar políticamente, pero le sale en la obra. La pieza estará en el espacio donde debería negociarse con responsabilidad la situación de los migrantes mexicanos hacia Estados Unidos y de los centroamericanos hacia México, pero las responsabilidades son poco asumidas. Este es un pequeño golpecito a la puerta” de quienes despachan desde esas oficinas, concluyó la curadora.

Con información de Excelsior

Fotografía de José Luis Vences Morales.

Hijos de la carencia

Por Abigail Crusher

Esta noche huele a corrupción. 11:00 pm y el calor de un verano retrasado enciende los ánimos. El sudor se desvanece por un torso desnudo que deambula con aires de grandeza “¡Yo mando en esta pinché colonia cabrones!”, exclama la mirada perdida de “Rambo”, adicto al cemento y al allanamiento de morada. Las reinas de la noche son unas chuladas de maíz negro, redonditas y juguetonas que transitan en su motos y no paran de lanzar piropos a cuan hombre se encuentren: “Hey tu, ya te cotizas papacito”.

La villa se transforma en una pasarela de motos nuevecitas y autos que también transitan en la Roma. Conducidas por esos hijos de la carencia; jóvenes desobligados, desempleados y sin estudios que se sustentan de la venta de droga y el secuestro. Ataviados con playeras adheridas al cuerpo, chalecos esponjados, pantalones a cuadros, lentes oscuros y peinados que desafían la gravedad: cabellos decolorados bien fijados con spray, transitan haciendo crujir a las motos.

Acompañados de un reggaeton que condensa pasiones y de tres o cuatro chicas atrás de la moto, se disipan los gritos, el calor, la música. Se hunden en un éxtasis que les hace olvidarse por segundos de sus carencias, de sus frustraciones y de sus faltas hacia con el Otro.

Para las “Oropeza”, tres veinteañeras que por las mañanas venden productos “naturistas” de Herbalife y por la noche retan cualquier mirada para llevarles el pan a sus chilpayates; la moto es más que una diversión, es el vehiculo para ganarse la vida. Con un estruendoso ruido, bajan hacia la “Cañería”, punto de distribución por kilo, apresuradas y con las manos vacías. A su regreso, la moto se llena de paquetitos forrados de papel estraza, que se repartirán esta misma noche.

Las chuladas de maíz negro las miran pasar, guardan sus comentarios. Adolescentes que seducen con pantalones entallados y escotes pronunciados que dejan al descubierto su piel tostada, continúan su relajo sentadas en el borde la banqueta. Ven el ir y venir de motos, a todos sus conductores les chiflan y lanzan piropos: ¡Con ese pajarito hasta yo canto!”

“¡Apúrate Nadia que la pipa no tarda en pasar!” Le gritan a una de las chicas, para que aliste las cubetas para recibir un poco de agua después de casi 2 semanas sin ella. Nadia, encantada de la vida sigue piropeando a los chavos, mientras sujeta a su bebé. Vive con sus padres a raíz de que su esposo fue detenido y acusado de venta de drogas. Cada domingo lo visita en el reclusorio Oriente en compañía de su hija.

El humo de un cigarro nocturno y el reggaeton, las risas burlonas y los balazos al aire, invocan el espíritu de Daniel, vecino de Nadia y amigo de las Oropeza, quien murió hace un año balaceado afuera de su casa. Tenía 18 años y acababa de salir del tutelar de menores.

Son casi las 11:30. Un típico olor a amoniaco inunda la calle. Proviene de una casa que en poco tiempo se ha convertido casi una mansión. Dentro de media hora más, una camioneta descargará varios empaques y recipientes de metal. Los dueños afirman ser químicos farmacéuticos. Algunos dicen que elaboran medicamentos. Otros afirman que preparan las anfetaminas.

Poco a poco el desmadre de los chavos se difumina, es desplazado por una necesidad. Otros permanecerán en vela. Al asomarse una pipa, los vecinos invaden los callejones y corren para “secuestrar” a los camiones repartidores con la finalidad de obtener unos litros de agua. “El agua no llega más que algunas horas en la semana, cuando llega, está muy sucia, como agua de tamarindo. Esto es el pan de cada día”, dice con resignación una anciana.

Mientras sus maridos duermen, las mujeres salen a la calle medio dormidas pero con la esperanza de obtener un poco de agua. Señoras regordetas y en pijama acosan al pipero y lo amenazan con no dejarlo ir si aún hay recipientes vacíos. A lo lejos se escuchan ráfagas de cohetes y balazos. Un sonido de silbatos cuyo origen se desconoce pues se mezcla entre los maullidos de gatos, ¿es una señal de las narcotienditas para iniciar o frenar la venta ante posible peligro? Nadie duerme.

Yo (Aisha) musulmana (III y última parte)

Irina y la violencia (Tercera y última parte)

Al finalizar la plática invitan a Aisha a rezar pero responde que ya realizó sus cinco oraciones. Se han recogido las sillas y la sala es dividida en dos partes por una improvisada cortina. La costumbre es apartar a hombres y mujeres durante el rezo para evitar cualquier distracción de ambas partes. El imán traído de Egipto preside la oración mientras las mujeres no musulmanas miran con asombro la devoción de los Otros. Los niños entre 8 y 12 años también se hincan para rezar y sus madres les indican al oído lo que deben responder ante las palabras del imán.

Son casi las 9 de la noche y el ayuno del Ramadán ha llegado a su fin por lo que los festejos no tardan en comenzar. El chef Sidi Mohamed con la ayuda de las mujeres musulmanas lleva el especiado Cuscús a la mesa, colocan los macarrones con atún a un lado del keshk de pollo y las Shanklish (galletas árabes). A Aisha le ofrecen unos dulces cuyo fruto seco se asemeja a la nuez endulzada con miel. Yo (Aisha) me ofrezco a llevar los panes pita a la mesa y el presidente del Centro Mahmoud Sayed confunde a Aisha con la hija de un funcionario al preguntarme si mi padre vendrá a la reunión.

Yo (Aisha) ha puesto en su plato muchos fatays, empanadas árabes rellenas de carne y vegetales y se hinca a comer con las jóvenes musulmanas. Fawizia, originaria de los Emiratos Árabes porta un velo color turquesa adornado con un brillante prendedor y habla con una amiga de su último viaje a una región musulmana de la India y de las compras que hizo.

Sara, una mujer no musulmana de unos cuarenta años comparte el pescado a la vizcaína y el jugo de frutas con su compañera de lado, Irina. Enfrente de ellas, cerca del mueble que aguarda los Coranes se sienta Aisha. – ¿Quieres un poco de pescado?- me ofrece Irina quien hace unos meses realizó su Shahadda y el próximo año viajara a la Meca con su esposo.

Yo (Aisha): Oye Irina, ¿Las reglas de vestimenta es una cuestión meramente religiosa?
Irina: En gran medida, la situación de la mujer es una cuestión religiosa y no cultural. Cuando visite Omán cualquiera pensaría que las mujeres no van a la escuela pero la proporción de estudiantes universitarias es muy similar con el número de hombres estudiantes. Y en la vestimenta, el uso de la hijab pues también es una cuestión religiosa.

Irina es joven y muy guapa. Da clases de árabe e inglés y es traductora en el mismo Centro. Inquieta, voltea de vez en cuando buscando a su esposo en la sala contigua donde cenan los hombres.
Sara: ¿Y tu esposo ya regreso de Pakistán?
Irina: Si, hace un mes que está en México y hoy me acompaño a la reunión. Él es profesor de física y actualmente da clases en la UNAM. Ahora se quedara un rato en el país porque en Pakistán vive muy cerca de la frontera con Afganistán por lo que siempre hay problemas, violencia con los talibanes que operan en la zona.
Yo (Aisha): ¿Y en México nos has sido víctima de la violencia o racismo por ser musulmana?

Si, una vez en el metro se subió un judío y me comenzó a insultar. Me dijo que los musulmanes éramos portadores de conflictos, que nosotros causábamos las guerras y cuando se bajo me escupió los pies. Otras veces la gente se queda sorprendida por el atuendo pero no pasa de que te miren extraño.

“Mexquita”

La convivencia se extiende hasta las 10 de la noche. Algunos ya se han retirado no sin antes llevar un kit que contiene un Corán, folletos sobre las costumbres musulmanas y videos de la visita a la Meca. Francisco González Minero, responsable del Centro Educativo de la Comunidad Musulmana le comenta a Aisha que en menos de un año se constituirán como asociación religiosa ante SEGOB y prevén edificar una mezquita en ese lugar o en alguna zona cercana.

¿Se construirá con donaciones?, pregunta Aisha. –Si, planeamos captar donaciones nacionales e internacionales, ya que de esta manera se construyó otra mezquita musulmana, en Torreón, Coahuila, pero su creencia es chiita. Los mexicanos son quienes abrieron las primeras asociaciones civiles para dar impulso al Islam en México, hace unos 17 años.

Mas que un mezquita es un centro cultural que sirva de punto de encuentro con la población católica. Queremos informar sobre nuestro credo y demostrar que nosotros los musulmanes tenemos nada que temer.

Cuando Aisha se retira, una patrulla merodea el lugar y los policías cuestionan a quienes reparten los folletos. –Lo vecinos se quejan de que hacen mucho ruido- dice uno de los policías.
-No es cierto, el Islam prohíbe la música- respondo yo.
- Es que no tienen permiso para hacer sus fiestas- asienta el otro poli que parece no importarle el asunto y sólo lo hace para fastidiar.

Los miro con desconsuelo. Kapuscinski tenía razón al decir que hoy se tiende ver al Otro como un extraño, alguien que puede atentar contra nuestra cultura e identidad. Ellos no comprenden al Otro. Han hecho caso omiso del letrero que advierte a la entrada “el islamismo es una religión de paz, no de terror ni muerte”.

Yo (Aisha) musulmana (II)

En busca de una verdad (Segunda parte)

Declaración de Mamdouh Sayed director del Centro Educativo interrogado por Aisha (Yo): Bueno, no sabemos si Bush es el culpable. Todo lo que pasa en este mundo es cosa del destino, no estamos para acusar. ¿Quién fue el culpable? Sólo Dios sabe. Lo importante es que nos ha beneficiado, después del 11-S todo mundo quiso saber del Islam. En algunos países se han agotado ejemplares del Corán.

¿Qué cómo ha reaccionado el pueblo mexicano? Pues tienen el interés en saber y han encontrado en el Islam una religión perfecta y aceptada que pueden adoptar en todo momento. Después del 11 aumentó considerablemente el número de personas que han abrazado el Islam. La gente comienza a acercarse a los musulmanes para saber cual fue el problema del 11-S, si en verdad somos terroristas o si nuestra religión esta exhortando a serlo y hacer el mal. Casi dos mil personas han ingresado al Islam sunita en el país.

Omar Wexton, director de la Mezquita en Tequesquitengo, Morelos trata de convencer a Aisha y a un hombre que inquieto pregunta si el odio contra los musulmanes lo generó Estados Unidos para apropiarse de su petróleo.

¿Qué que sucedió con el Islam después del 11-S? (Wexton nervioso, tartamudea) Bueno, sabemos que Estados Unidos cambió dos torres por un loco, como en el ajedrez. Después del 11- S todos hemos dicho una palabra: no hay nada en este mundo que no tenga un propósito y consecuencias. El 11-S fue el catalizador de un cambio estratégico y drástico de cómo piensa la gente ajena al mundo musulmán. Podemos tomarlo como prueba divina porque nos implicó a nosotros, pero como dice un dicho mexicano, no hay mal que por bien no venga.

Aisha insiste, ¿Los sucesos del 11-S los benefició? (Wexton un poco avergonzado asiente): Es fuerte decirlo pero esa desgracia se convirtió en una ventaja porque nos permitió llegar a la gente para conocerla y acercarla a Alá, porque no hay mayor enemigo que la ignorancia del Otro. Cuando los pueblos no se conocen pueden imaginar lo peor antes de tratarlos. El lado bueno es empezar a conocer las verdades de las personas, que los pueblos se conozcan entre si, acercarse para entenderse y romper la barrera del miedo al Otro, a lo desconocido.

Yo (Aisha) musulmana

Hebrón. Elizabeth Cruz. Acrílico sobre papel, 2009.

Un ambiente sereno se respira por la calle Euclídes de la colonia Anzures. Sus edificios y calles recuerdan a las batallas en el desierto de José Emilio Pacheco: “Hasta entonces la fuerza abolida del imperio otomano perduraba como la luz de una estrella muerta”. Sin embargo, el edificio marcado con el número 25 parece revivir a esa estrella: “el islamismo es una religión de paz, no de terror ni muerte” advierte un letrero a la entrada del Centro Educativo de la Comunidad Musulmana.

El suave aroma especiado del cuscús, platillo que se prepara especialmente en el Ramadán se dispersa por toda la sala. Un hombre alto con espesa barba y ataviado con una túnica blanca y un kafiyyeh (prenda que usan los hombres sobre la cabeza para demostrar orgullo por la identidad árabe), me recibe en la entrada y me indica que descubra mis pies por “respeto a Alá”.

Camino descalza por la sala alfombrada. Es un cuarto de no más de 15 metros en donde se han acomodado una serie de sillas para una conferencia sobre el Islam que se realizará esta tarde. “Hasta ahora sólo han llegado 15 personas, pero esperamos a más. Ellos son no musulmanes que quieren saber sobre el Islam”, me explica Sidi Mohamed, chef paquistaní que lleva 10 años viviendo en México y colabora en las reuniones que organiza el Centro.

Una cortina separa el lugar donde se han reunido las mujeres musulmanes y sus hijos. No puedo jalar la cortina y entrar, por lo que me limito a observar desde un orificio de la tela. Ellas se han hincado y formado un círculo. Las más jóvenes, entre 20 y 30 años, cuidan de los niños que dan marometas y brincan sobre la alfombra. Una mujer al centro permanece cabizbaja y sus labios recitan algunas frases del Corán en árabe. Las túnicas que portan en tonos sobrios y sus hijabs perfectamente adornadas con canutillo dorado y figuras geométricas configuran la elegancia.

En la esquina, un pequeño mueble de roble contiene una serie de libros: el Corán en su versión original –árabe– y diez traducciones al español. Asimismo, en la parte inferior aguarda un canasto con velos de diferentes colores.

Son casi las 7 de la tarde y la reunión ha congregado a 50 personas, la mayoría ancianos y mujeres. La hermana Patricia, musulmana desde hace 12 años comienza a repartir los velos del canasto entre las mujeres no musulmanas que desean saber sobre esta religión. Me pide que me lo ponga por respeto a Alá y al fin del Ramadán, las otras mujeres no atienden mucho a este comentario y lo rechazan.

Yo (Aisha) he cubierto mi cabeza y parte de mi rostro con un velo azul e intento tener una conversación con la mujer “musulmana” que se encuentra a mi lado.
– Disculpe (con un tono nervioso), ¿Hace cuanto que se convirtió al Islam?, pregunto.
Sus ojos verdes se me quedan mirando con extrañeza.
– Aun no lo soy – responde con una sonrisa que contraste con el tono oscuro de su hijab. Doy clases de árabe en este centro y en el que se encuentra en Cuernavaca, sé de sus costumbres pero aun estoy estudiando el Corán y quizás el próximo año haga mi Shahadda, que es un testimonio ante la comunidad de que aceptas el Islam, de que crees en el Islam, entonces dices: “Yo atestiguo que no hay más Dios que Alá, y Muhammad es su profeta”, y con eso ya inicias, ya haces público que tienes esa fe.

Un canto profundo similar al sonido que se transmite desde el Azán (altavoz que se coloca en lugares públicos musulmanes para poder rezar en cualquier momento) da inicio a la sesión. El imán, quien se encarga de presidir la oración canónica musulmana colocándose delante de los fieles para que estos le sigan en sus rezos y movimientos ha venido desde Egipto para celebrar el mes del Ramadán. Su voz es una mezcla de la fuerza de un rezo talibán en la película Osama y la voz melodiosa de la cantante iraní Azam Alí.

Continuará...

Ver sin los ojos

Por Abigail Crusher

Tus ojos se comienzan a llenar de lágrimas, tiemblas y con miedo te diriges a un mundo privado de la luz que sólo los ciegos conocen. El bastón será tu guía en esa inmensa oscuridad y Verónica la voz paliativa que te orientara.

Sabes que tu memoria es muy fugaz, y si no tienes idea de la manera en que un ciego de nacimiento fija, recuerda y combina las sensaciones del tacto, es debido a la costumbre que te han dado los ojos de ejecutar todo en tu imaginación con colores. ¿Podrás discernir entre la sensación y la presencia real de un objeto en la punta de tu dedo, por la fuerza o la debilidad de la propia sensación?

Pronto te internas en una zona húmeda con olor a hierbas verdes, chocas con algunas varas rígidas, palpas hojas lisas y suaves así como objetos rugosos del suelo. Escuchas el canto de aves y el caudal de lo que parecer ser un río. Con desconfianza cruzas un puente bamboleante que te lleva a otro lugar.

Todos ríen y comentan lo que sienten, lo que huelen, lo que tocan, mientras tú te hundes en la desesperación y la tristeza. Te apartas del grupo, del rebaño y te quedas sola entre preguntas sin respuesta ¿Cómo se forma las ideas de las figuras un ciego de nacimiento? ¿Cuantas partes exigimos de un todo para calificarlo de hermoso, cuando el ciego consigue hacerlo mediante el tacto?

“Escucha y sigue mi voz”, te dice Verónica en repetidas ocasiones, empero el miedo es cada vez más fuerte y crees no soportar más. A lo lejos se escucha el ruido de una muchedumbre, tus compañeros comentan la existencia de canastos, frutas, legumbres, pero tú sólo percibes los cortes y el penetrante olor de una col podrida, las puntiagudas y ásperas cerdas de una escobetilla y la fina textura de la piel de un pimiento.

Quieres superar este reto, aun cuando no has dicho palabra alguna y te has extraviado en la penumbra; el calor y ruido de los compañeros y el “escucha mi voz, sigue mi voz” se han alejado de ti; nadie reconoce tu grito de ayuda, ninguna persona se acuerda de ti, a nadie le importa saber si estas perdido, has dejado de existir por el simple hecho de no enunciarte.

Toca el turno de cruzar una calle, ¡Que fácil seria para los ciegos tener una voz que los condujera y les diera la orden de avanzar! La realidad es otra, es voraz, peligrosa, tú lo sabes bien. Procedes con angustia, debes poner atención a los sonidos, la infinidad de delicados matices que a nosotros se nos escapan porque no los observamos con el mismo interés que los invidentes.

Te sientes impotente y no sabes como actuar. Con la enorme posibilidad de que algún día quedes privado de la vista, tomas en serio este papel. Subes al barco e inmediatamente sientes la refrescante brisa del mar, disfrutas el meneo que produce, pero te perturba el estruendoso motor. Todos cantan para que se mueva más rápido el navío, pero tú callas, guardas silencio e imaginas que pasaría si fuera real, consideras que pocos cantarían con emoción y se preocuparían más por su bienestar.

El recorrido termina con la visita a la cafetería, un escalofrió recorre tu cuerpo, te has serenado un poco y cuestionas al ser humano, el que se caracteriza por ser alguien racional pero que no voltea a ver su prójimo, al otro, a quien quizás necesite ayuda y comprensión. Son egoístas. En esta aventura, se invirtieron los roles, dejaste tus hábitos perceptivos visuales y te encomendaste a las manos de un invidente que te orientó en ciertos momentos.

De la exposición "Diálogo en la Oscuridad" en Papalote Museo del Niño.